Сельский час

Вадим КУЛЬПИНОВ, редактор отдела «Секрет фирмы»

Май 1996 года. Я гостил в деревне. Товарищ, к которому приехал, попросил покататься на моих Жигулях, а взамен выдал кирзачи, фуфайку и громогласный мотоцикл «Урал». Разумеется, без коляски. Сменив имидж, я поехал колесить по станице.

Тогда, помнится, был праздник. Клуб и сельсовет обвешаны флагами, гирляндами и крашеными лампочками. Отовсюду льется хриплая мелодия. Молодежь, кожанки, семечки. Словом, тусовка. По периметру площади плотно припаркованы легковушки, подводы без лошадей и неимоверно грязные мотоциклы. Дескать, смотрите, кто на чем приехал.

Ноябрь 2005 года. Выхожу из метро «Театральная». Улица Богдана Хмельницкого заставлена грузовиками. С них торгуют луком, матрешками и грубыми коричневыми пледами. Это ярмарка. С каждого второго столба звучит гадость. Так районные власти развлекают музыкой. Пешеходы прогулочным шагом скользят между стоящими на тротуаре машинами. Свободное от автомобилей место занимают неказистые палатки, обтянутые зеленой или синей пленкой с мутными окошками. Там всегда кто-то пьет пиво и угрюмо глядит на прохожих. Те, в свою очередь, рассматривают пьющих. Все слушают столбовую музыку и пафосные объявления о достижениях городских властей...

Когда-то давно мне понравился праздник под сельсоветом: он был нелеп и экзотичен. А теперь мне грустно — не знаю, что сделать, чтобы в столице европейского государства закончился этот сельский час.

Обсудить на форуме

Вверх

Версия для печати		Отправить почтой
Оценить статью		Ваш комментарий